X - Files - 82 - Х-Файлы С-2 17 (Конец Игры)
СЕКРЕТНЫЕ МАТЕРИАЛЫ
ФАЙЛ №217
НАЧАЛО В ФАЙЛЕ №216 "КОЛОНИЯ"
КОНЕЦ ИГРЫ
Теперь я прошел по мосту, к переходу через который нас не готовили ни
на каких тренировках, и иду неведомо куда, Я не знаю, куда ведет этот мост.
Специальный агент Дэйл Купер
ПРОЛОГ
Мемориальный мост
Река Бетезда, штат Мэриленд
Снайпер Джерри Хэнке (специальное подразделение ФБР по борьбе с
терроризмом и захватом заложников) снова отхлебнул из фляжки. Обязательный
глоточек кукурузного виски - чтобы не дрожали руки и не пробирался внутрь
холод остывшего металла. Джерри лежал на решетчатом багажнике, на крыше
тяжелого "Доджа", подложив под грудь и живот толстую циновку из вспененного
полипропилена.
И все-таки холод находил лазейки. Скорее всего потому, что это был
внутренний холод.
Семь лет Хэнке считался снайпером. Вернее, сначала он был просто
отличным стрелком-спортсменом. Потом, завербовавшись в морскую пехоту,
прошел курсы снайперов и все пять лет службы стрелял, стрелял, стрелял по
всяческим мишеням, из любого положения, в любую погоду, днем и ночью... Он
был превосходным стрелком. Поступив в ФБР, он зарекомендовал себя с самой
лучшей стороны - как надежный товарищ, прекрасный специалист и т.д. Конечно,
снайпер морской пехоты и полицейский снайпер - это два разных снайпера. Но
эту специфику он очень быстро понял и, что называется, "выбрал слабину".
Долгое время Хэнке был уверен, что все идет правильно и как надо.
До прошлого сочельника.
Тогда ему впервые в жизни пришлось стрелять в человека. И он понял, что
не может этого сделать.
Там было вроде бы просто. Ошизевший от грязного героина торчок пытался
ограбить магазин, не сумел - и захватил в заложники двенадцати летнюю
девчушку. Он прикрывался ею, приставив ей к груди здоровенный разделочный
нож. Хэнке выбрал позицию, откуда видел этого ублюдка сбоку, в профиль, с
жалких сорока ярдов.
Двенадцатикратный прицел приближал изображение вплотную, можно было
стрелять в упор: в висок или в ухо, или в плечевой сустав,- тогда он выронит
нож... но пуля пройдет глубже, тяжелая длинная девятимиллиметровая пуля
"ремингтона", разнося в мелкие осколки ребра, разрывая верхушки легких,
пищевод, аорту... Их хорошо готовили на курсах, и анатомию - с точки зрения
убивающего - Хэнке знал отлично. И сейчас он просто не мог заставить себя
нажать спуск...
Он все-таки выстрелил. Пуля прошла перед глазами подонка, сорвав кожу с
переносицы. Этого хватило, чтобы тот бросил нож, бросил девочку и схватился
за лицо - и куда-то побежал. Его расстреляли трое других снайперов.
К Хэнксу претензий не было. Никто тогда не понял, что именно произошло.
Никто, кроме самого Хэнкса.
С тех пор он жил в постоянном страхе: когда-нибудь совершенно неизбежно
дело обернется так, что от его выстрела будет зависеть жизнь человека или
многих людей, а он... он не сможет этот выстрел произвести.
Не сможет.
Следовало что-то делать. Так нельзя. Так - опасно...
Он колебался, он не решался признаться в своей слабости никому и тем
более начальству... и была еще одна операция, в которой ему стрелять не
пришлось, и теперь - вот...
Он ведь уже почти решился сегодня утром... уже набрал текст прошения об
отставке, но тут вдруг начисто отказал принтер. И Хэнке решил, что это рука
судьбы и ему откуда-то сверху рекомендуют повременить.
Если бы знать, что так обернется, он десять раз написал бы злосчастную
бумагу от руки...
Он глотнул еще. Для снайпера спиртное - лучший допинг. На соревнованиях
оно было под запретом, и
