X - Files - 82 - Х-Файлы С-1 23 (Настоящая Власть)
НАСТОЯЩАЯ ВЛАСТЬ
КОЛБА ЭРЛЕНМЕЙЕРА
1x23
Стрельба из пулемета очень отрезвляет.
Федеральный агент Дэйл Купер.
Интро
- Бог ты мой, ну почему я такой идиот? - Секара в отчаянии ударил рукой по
рулю. - Почему я такой идиот?
Он кричал, но сам не замечал своего крика.
Стрелка бензомера уже не вздрагивала, а плотно лежала на нуле. И красный
огонек горел ровно. А сзади вплотную, бампер в бампер, держалась
оливково-зеленая патрульная машина...
Время между тем текло привычно медленно. Стены обшарпанных складов плавно
проплывали назад, черно-зеленые, слегка размытые. Светло-светло-коричневый,
почти белый асфальт, скорее похожий на разлитое шоколадное молоко. Впереди
будет ответвление вправо, он еще не видел его, но точно знал: будет.
Вот он, поворот. Плавно-плавно, без тормозов, сносит так, как должно
сносить, кривая выверена до микрона... Секара не знал, как он это делает.
Просто делает, и все. Разноцветные баки с мусором, пестрые мешки (но ни
единого оттенка желтого и красного), штабеля ящиков... впереди грузчики
что-то вытаскивают из фургона, три четверти дороги перегорожено, но
проскочить можно. Только сейчас в зеркале заднего вида показывается хищная
патрульная машина, черно-сливовые вспышки на крыше...
Секара, не снижая скорости, просунул машину между фургоном и высоким
парапетом тротуара. Без звука и содрогания.
Налево. Сколько же еще проработает мотор? Минуту? Больше? Насколько больше?
Сразу три патрульные машины сзади. Конечно, чертовы копы вызвали поддержку.
Почему я тогда не остановился? Что-то неприятно знакомое померещилось в
жестах и чертах констебля, поднявшего жезл...
Паника. Паника. Просто паника.
И вот теперь - всё. Тупик, И - одновременно - задергался мотор.
Секара, не теряя и доли секунды, распахнул дверь и выскочил из еще не
остановившейся машины. Повел - скорее, взмахнул - взглядом вокруг. Дальше
было три пути: по пожарной лестнице на крышу высокого и слепого, без окон,
здания; через бетонный забор; по виадуку, ведущему за забор, в сторону
залива, но не видно куда...
Две патрульные машины тормозят юзом, разом отрезая пути и на крышу, и к
забору. Четверо выскакивают, бросаются к нему...
Форма баклажанного цвета и нечеловечески плавные движения. И
бледно-салатные лица с провалами вместо глаз. "Это просто сон, подумал
кто-то в Секара. Это просто ночной кошмар. Я скоро проснусь..."
Но проснуться он не мог вот уже скоро полгода.
Значит - надо продолжать вести себя. Хоть как-нибудь.
И он повернулся к нападающим.
Секара примерно знал, кого копы видят перед собой. Мужчина лет пятидесяти,
белый, с лицом изможденным - того землистого оттенка, который выдает
смертельно больных. Узкие плечи и тонкие руки. Никакой не соперник для
четверых сытых, плотных, обученных и отважных полицейских... Хороших
парней. Очень не любящих плохих парней. Обходящихся с ними круто.
Стой! Руки на стену! Расставить ноги!
И - взмах дубинки...
Рука сама идет назад, перехватывая плотную палку посередине. Рывок, хруст.
Кажется, полицейский кричит. Раскрытая светящаяся пасть и оливкового цвета
зубы.
Удар в ответ. Звук ломающейся челюсти. Липкие нити повисают в воздухе.
В этих нитях запутываются и начинают барахтаться полицейские. Им-то
кажется, что они бегут и дерутся...
Секара взмахивает дубиной. Еще один коп складывается пополам.
Но - за спиной протяжный звук. Это тормоза. Конечно, была же еще и третья
машина, и четвертая...
Он бьет почти наугад и поворачивается. Чтобы бежать. Бежать. Бежать. Отныне
и д
