Мартин Джордж - Башня Пепла
Джордж Мартин. Башня пеплаОцените этот текст:Не читал10987654321 Прогноз
Джордж Мартин. Башня пепла
Джордж Мартин. Башня пепла.
Пер. - О.Колесников.
George R.R.Martin.
========================================
HarryFan SF&F Laboratory: FIDO 2:463/2.5
Моя башня построена из маленьких черно-серых кирпичей, связанных
раствором из блестящей черной субстанции, которая удивительно похожа на
обсидиан, хотя, наверное, не может им быть. Она стоит над заливом Долгого
Моря, имеет двадцать футов высоты, наклонена, и от края леса ее отделяет
лишь несколько шагов.
Я нашел эту башню почти четыре года назад, когда вместе с Белкой
покинул Порт-Джемисон в серебристом автолете, лежащим теперь очищенным от
всего в высокой зелени возле порога. До сего дня, я почти ничего не знаю
об этом странном сооружении, но у меня на этот счет есть несколько теорий.
Прежде всего, сомневаюсь, что она построена людьми. Она явно старше
Порт-Джемисона, и мне часто кажется, что ее построили до начала
космической эры. Черно-серые кирпичики (удивительно маленькие - каждый в
четверть нормального кирпича), очень стары, имеют неровную поверхность и
лопаются у меня под ногами. Везде лежит пыль, и я хорошо знаю ее источник,
поскольку не раз вынимал расшатавшиеся кирпичи из парапета на крыше башни
и лениво давил их в руке, превращая в мелкий темный порошок. Когда дует
ветер с востока, башня выбрасывает вверх столб пепла.
Внутри эти черно-серые кирпичи в более хорошем состоянии, поскольку
ветер и дождь обрабатывает только поверхность, но, несмотря на это, башня
не относится к красивым строениям. Ее внутренность - это единое помещение,
лишенное окон, полное пыли и эха; свет проникает туда лишь через круглое
отверстие в центре крыши. Спиральная лестница, сделанная из таких же
древних кирпичей, как и все остальное, является частью стены и
поднимается, как резьба на винте, пока не достигает крыши. Белка, который
довольно мал для кота, легко взбегает по ступеням, но для человека они
слишком узки и неудобны.
И все же, я поднимаюсь по ним. Каждую ночь я возвращаюсь из холодных
лесов со стрелами, черными от засохшей крови пауков сновидений, и сумкой,
полной их мешочков с ядом. Отставив лук в сторону, я мою руки, а потом
выхожу на крышу, чтобы провести там последние часы перед рассветом. По
другую сторону узкого морского залива, на острове, горят огни
Порт-Джемисона - сверху он совсем не похож на хорошо знакомый мне город.
Ночью черные квадратные здания окружает романтическое сияние:
серо-оранжевые и бледно-голубые огни города заставляют думать о тайнах,
молчаливых песнях и одиночестве, когда космические корабли взлетают и
опускаются на фоне звезд, как неутомимые светлячки времен моего детства на
Старой Земле.
- Там кроется множество историй, - признался я как-то Корбеку, прежде
чем научился не делать этого. - За каждым огнем скрываются люди, а что ни
человек, то иная судьба. Но они живут, не соприкасаясь с нами, поэтому мы
никогда не узнаем их историю. - Полагаю, что при этом я помогал себе
жестами - само собой, я был пьян в стельку.
В ответ Корбек широко улыбнулся и отрицательно покачал головой. Это
был высокий, полный темноволосый мужчина с бородой, торчащей во все
стороны, как моток колючей проволоки. Каждый месяц он прилетал из города
на своем черном обшарпанном автолете, чтобы доставить мне продукты и
забрать яд добытых мною пауков сновидений, каждый месяц мы поднимались на
крышу башни и напивались. Корбек был всего лишь водителем грузовика,
торговцем второсортными сновидениями и бывшими
